POETA CARLOS GARRIDO CHALÉN

PREMIO DE NARRATIVA “MIGUEL DELIBES”, 2016 DE ESPAÑA

RIGOBERTO MEZA CHUNGA

Por Carlos Garrido Chalén



Miguel de Unamuno, la figura más descollante de la Generación de 1898, que jugó un papel de primer orden en la España del primer tercio del siglo XX, expresó en su obra “Del sentimiento trágico de la vida”, que existen dos Quijotes: uno cuya muerte fue su última aventura - con la que forzó el cielo - que antes de morir se convirtió, porque era loco, y su locura lo inmortalizó perdonándole por el delito de haber nacido; y el otro, el real, que cambió de locura, y se quedó entre nosotros, invitándonos al ridículo, para no morir jamás. Murió y bajó a los infiernos, y entró en ellos como caballero andante, libertó a los condenados, cerró sus puertas, y puso en ellas un rótulo que decía: ¡viva la esperanza! y se fue al cielo. Y Dios se rió paternalmente de él y esa risa le llenó de felicidad eterna el alma. (Platón decía que es más hermosa la locura que procede de la divinidad, que la cordura, que tiene su origen en los hombres). Era un desesperado. Para Sören Kierkegaard, no estar desesperado, significa cabalmente que se está, y que en lo más hondo y oculto del corazón de la dicha, habita también la angustia de la desesperación. O sea que estar o no estar desesperado es lo mismo. Salazar y Torres, en su libro “Elegir al enemigo” nos trata de convencer que la desesperación – de la que nace la esperanza heroica, la esperanza absurda, la esperanza loca - es dueña de los imposibles. Y eso lo sabía quizás – no hay manera de probarlo - don Quijote, “que buscaba las soledades de la Peña Pobre para entregarse allí, a solas, sin testigos, a mayores disparates”. Pero siempre con Sancho, que espera a otro Caballero loco o a otro Bachiller Sansón Carrasco, para seguir potenciando su papel universal sin paralelo. La poesía, y la vida misma que los escritores practicamos es un poco ese Quijote y ese Sancho de este lado y del vacío. La vida y la muerte al mismo tiempo. La locura, pero también la claridad del día esplendoroso. La tragedia y la comedia. La soledad y el acompañamiento más fraterno. Don Quijote, peleó por Dulcinea, y por la gloria y la sobrevivencia. Así en la poesía, se pelea por lo que se siente, por la creación y la vida. El autor de “San Manuel Bueno, mártir” decía que don Quijote el mortal, al morir, comprendió su propia comicidad, y lloró sus pecados, pero el inmortal, se sobrepuso a ella y la venció sin desecharla. Y eso es lo que sienten los que no esperan nada y los que lo esperan todo al mismo tiempo. Lo que sentía Rigoberto Meza Chunga, a quien esta sociedad necrofílica ha esperado que se muera para rendirle el homenaje que en vida se merecía.
Conocí a Rigoberto Meza Chunga preocupado en recomponer el alma de este pueblo, en hacer algo urgente por una sociedad como ésta que padece de síndromes de auto destrucción, que honra a sus delincuentes en lugar de sus hijos honorables, que ningunea a sus poetas y se burla con su indiferencia de sus escritores y sus artistas; que distingue a sus políticos descerebrados y su barco ya no se sabe adonde va, camino cuesta abajo. O sea lo conocí sufriendo de dolor, muriéndose de pena por un mundo ganado por la miseria moral y los desvalores. “Yo no puedo concebir – me decía – como es que no podemos ser capaces de liberarnos de tanta infamia, de tanta mezquindad, de tanto iluso artero que merodea nuestro territorio a fuerza de mentira, de intriga y de cizaña. Cómo no podemos ser capaces de levantarnos sobre la base de nuevos ideales para construir la Patria chica que urge a nuestros hijos” Y es que él, que era un hombre bueno y sensible, sufría más que otros por esa configuración moral que demarca nuestra identidad cultural, azuzada por los payasos de circo de la politiquería, incapaces de cambiar antiguos moldes de sumisión y de derrota. Meza Chunga sufría con ese dolor sin parangón que sólo sufren los hombres auténticos, al ver a Tumbes preso en esa cárcel de los prejuicios baratos, de los discursos sin fondo, de las frases pírricas y deleznables acuñadas por ladrones para justificar su triunfo en las contiendas electorales sucesivas. Y no entendía cómo la corrupción se tragaba sin ningún empacho la torta del presupuesto y luego justificaba con obras que sólo son el eco fúnebre de ese llanto lastimero y plañidero que exhala el corazón de la mentira. Y todo eso lo llevó a vivir como vivió: en llaga viva. Y su poesía tradujo no sólo la fiesta de un pueblo necesitado de argumentos, sino ese dolor que patea todos los tableros, que no disimula para expresar lo que siente, que se hincha de orgullo bueno ante la ilusión y la esperanza, que sabe lo que vale, y que le resulta imprescindible ganarle territorio a la desgracia. Poeta de la ternura en el abismo, supo hacer de la palabra una sentencia y del adjetivo una misión para el convencimiento. Por algo era Maestro, y de los buenos. A su élam vital e inspiración, llegaban con urgencia los pájaros bienhechores de la tarde sin delirios, y también de una noche que no apuntaba a la lujuria, sino al sano descubrimiento de la fatalidad para aprender de ella sus secretos. Un doce de junio nació y cuando partió a la inmortalidad, nos dejó sin habla, impotentes ante el dolor de su partida inesperada. Demasiado inesperada para un hombre que tenía mucho todavía para darnos. Pero nos dejó ese eco que murmullan las cataratas en los acantilados, ese graznido de fe que tapizan las aves en el cielo, esa voluntad de no rendirse jamás ni ante las tiranías ni ante el gozo de los obsecuentes que desdeñan a su tierra y a su gente. Rigoberto es por eso nuestra bandera gloriosa en una hora como esta, que una lágrima nos acusa de no haber estado presentes a la hora de su muerte, y otra nos consuela diciéndonos que no ha muerto.

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Su escrito poeta deja un sabor amargo de esa partida inesperada de un hombre bueno, Rigoberto Meza Chunga, respetado escritor de Tumbes, se marchó pero dejó una estela de conquistas literarias. Creo que el decir es acertado y si no me perdona. Cita al genio de Unamuno y otros más. Hay que ser loco como usted y yo para entender a este mundo, todos somos un poco Quijote y Sancho, nada es bueno ni malo, todo es relativo. Gracias poeta por ser quien es.Lo admiro mucho. Gloria

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