POETA CARLOS GARRIDO CHALÉN

PREMIO DE NARRATIVA “MIGUEL DELIBES”, 2016 DE ESPAÑA

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Carlos Garrido Chalén

PENSAMIENTOS DE CARLOS GARRIDO CHALEN

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EL SOL NUNCA SE PONE EN MIS DOMINIOS - POESÍA

(PRIMER PREMIO PRIMERA BIENAL NACIONAL DE POESÍA
CASA DEL POETA PERUANO)

Mitad Dios, mitad eternidad, mitad silencio

Por Carlos Garrido Chalén

Cuando el Dios de mi pueblo nació
-un 30 impredecible de febrero-
del vientre dolorido de una Diosa
-su madre, pues sin madre no hay comienzo-
otro Dios que fue su padre
creó el naranjo para endulzar el aire del abismo;
y hubo jarana en las alturas
aplausos comedidos en el confín del trueno.

Dioses de todos los rincones, cuentan,
dejaron de reclamar un mismo territorio
para celebrar el nuevo nacimiento
-Que viva el Niño Dios- gritaban al unísono
al son del tamboril y de la citara.
Y el Niño Dios aquel
el Dios interminable de mi pueblo
supo por primera vez
de familiares lejanos y cercanos,
de dioses triunfantes y dioses derrotados,
de regalos, lisonjas, serenatas y aplausos;
Y se enteró también que el naranjo vivía
con sus espinas castas en el bosque.
Y cuando ya fue grande
con toda su experiencia acumulada
para mostrar al mundo su alma de poeta
levantando fogatas convulsas en el cielo
hizo a mi país, a su gente y su mañana.

Te hizo a ti
recordando al naranjo que endulzó su infancia,
y volvió con toda su nobleza
a ser un Niño Dios estremecido
como un recogedor de los colores
que obsequió generoso al arco iris:
mitad Dios, mitad hombre, mitad eternidad,
mitad silencio.


Poema para el tiempo que se viene

Cuando el predicador aseguró
que todo tiene su tiempo
y que todo lo que se quiere debajo del cielo
tiene su hora
el mundo entendió que había que arrancar entonces
todo lo plantado,
que el tiempo de abrazar y el tiempo de endechar había llegado;
pero no existía aún eternidad en el corazón del sembrador herido,
era mejor llegar con sospecha a la casa del luto
antes que a la casa jubilosa del banquete, oír la reprensión del sabio
antes que la nación del necio que se muere
y del infinito, desde los suburbios de todas las galaxias,
se escuchó la voz de un ave moribunda;
y todos los hijos de su canto fueron abatidos;
pero antes que se rompa el cuenco de oro
y el cántaro se quiebre
el que sube del desierto como columna de humo,
presuroso,
sahumado de mirra nos dijo que era el tiempo
de la guerra.
Y la tórtola ciega vestida de nardo y azafrán
se enfrentó sin retardo al cuervo
en el monte del incienso;
Y como contó Isaías
aquel día, alguien -amargo como el ajenjo-
les quitó el atavío del calzado,
las redecillas, las lunetas, los collares,
los pendientes y los brazaletes,
las cofias, los adornos de las piernas,
los partidores del pelo, los pomitos de olor
y los zarcillos
y en lugar de los perfumes aromáticos
llegó la muerte y su quejumbre a la mandrágora.

El espíritu de la devastación
también tenía su tiempo.


Hoy que me aproximo a tus llanuras

Por ti ya no soy más
el mamífero lobo garañón
que asustaba a los espectros de los bosques.

He dejado de ser, el chúcaro nauta
que navegó la sombra metido en su relincho;
y me aproximo a tus llanuras transformado
en río caudaloso.

Ya no me convierto en lobo en luna llena
(ni en ninguna de las lunas)
ni salgo por las noches a ejercer mi viejo oficio
de vampiro.

Por ti he dejado la caverna y mi rabia de chacal
en mi guarida
y he renunciado a ser el coyote sufrido
aplastado sin pena por el correcaminos,
a mi ayer, a mi anteayer y a mi presunto futuro,
a mis herejías de ateo creyente y a mi nefanda idolatría
de flamenco triste.

Con mi arpón de pescador, disfrazado de viento,
libro diarias batallas contra mi hambre
insaciable;
y aunque sé que sólo soy un duende astuto
que me subo a la higuera cuando quiero
le temo al gnomo enamorado
en el que suelo convertirme
cuando te amo.


Hoy que dioses increíbles complican la primitiva mitología

Hoy que dioses increíbles
complican la primitiva mitología de este mundo
yo quiero conocer quién conquistó mi país
bajo el nombre de Francisco
y en tiempo de la siega de los trigos, halló
mandrágoras de fe en la montaña;
quién fue Colón, Cristóbal de los Mares
que conoció al Dios de Jesurún y ofreció la gavilla
de la ofrenda mecida al Nuevo Mundo;
dónde andará Caín y su poderosa quijada de jumento
rompiendo las coyundas de su yugo;
por dónde vagará su ilustre hermano
hoy que la trilla alcanza a la vendimia
y la vendimia a la sementera.

¿Habrá llegado Creonte a la morada de Apolo
para alegrar a Tebas y su gente?.

Quién me puede decir si acaso somos
la generación desgraciada de Edipo y de Yocasta,
si sigue Artemisa en su ágora circular
suplicando a Júpiter por la tierra
mientras retumban los lamentos de Cadmo en el Citerón.

Quién monta guardia en Getzemaní
después de la traición;
cuántas ciudades más habrá incendiado Nerón
en el infierno,
ahora que enalbardo mi asna y me monto en ella
para sacar agua del pedernal;
en qué cerro encantado estará enterrado Adán
y su manzana aviesamente digerida;
en qué escondite mora ese que sana a los quebrantados
y liberta a los oprimidos,
que predica el año del Señor
y el día de la venganza
-pasa el arroyo y descubre tierra en media del fuego-
que consuela a los enlutados
y ama a los que sufren,
que acampa junto a la ilusión
y sube al monte de nuestra heredad para encontrarnos;
dónde estará el hacha que golpeó la raíz
del árbol putrefacto;
dónde estaré yo, dónde estarás tú,
dónde estarán los tuyos, los míos, los de a lado.

Hoy que a la luz se levanta el matador
y la sabiduría clama en las calles
y en la entrada de las puertas
a dónde estás Señor con tu diadema santa
embaldosado de zafiros
en esta hora del fuego y del incendio,
tú, que visitas la maldad de los padres sobre los hijos
hasta la tercera y cuarta generación;
cuándo te veremos por acá montado en potro
-cuando suene largamente la bocina-
con tu espada en el lagar en donde se degüella el holocausto;
adónde se largó el cuervo
que se fue del Arca de Noé tras el diluvio;
quién le enseñó al castor a construir
sus represas de ingeniero
a lo largo de la corriente y con el ángulo
exactamente necesario,
quién al molusco del océano el arte inigualable
de decorar su concha iridiscente
y el día que pasemos el Jordán
enséñanos Señor a amar a nuestros enemigos
entréganos tu corazón, danos la Vida.


Si vienes, invita a Dios

No hagas que la cigüeña vuele el espacio
del gorrión vencido
para matar su canto de batalla;
dile que vuelva por favor cuando yo sea un pez feliz
y la tierra supere su desastre
-es decir nunca-
que el tiempo que no respiraré
para vivir del aire que fui acumulando
en mi giba de viejo camello
te lo dedicaré a ti;
pero recuerda que mi infancia está durando un siglo
y que si lo deseas te llegaré siempre de niño,
y me deslizaré vertiginoso sobre tus pendientes
para caminar por la izquierda, por la derecha
y por el centro mágico de ese Dios
que re creó sin consultarme nada
(seguramente para sorprenderme),
aunque yo sea un arrepentido cazador de ninfas
y tú, la manzana deseada de mi paraíso descubierto.

Ven entonces a mi aldea, al Arca de mi Pacto
a la encrucijada de todas mis veredas
para enseñarte urgente mis secretos;
y tráelo  de paso a Dios
para preguntarle en qué modelo se inspiró
para hacerle el sexo a Eva.

Lo encontrarás disfrazado de viento, de repente
-en la cumbre del peñasco-
ondeando sin vértigo sobre las espigas del trigo
o de recreo acaso, en las barrancas de los arroyos mansos,
venciendo sin estruendo, humildemente,
a ese antiguo enemigo de la vanidad humana
que es el tiempo.


Llévame de talismán junto a tu pecho

Me hubiera gustado
fundar una ciudad o conquistar un continente
independizar algún pueblo esclavizado
o proclamar la rendición simultánea
de dos tribus que guerrean
(de repente me fumaba yo solo la pipa de la paz)
pero nada de eso he podido hacer
ni me han dejado.
En realidad yo nací
cuando todas las ciudades ya estaban fundadas
y los continentes conquistados.
Mas tú, eres mi ciudad, mi continente,
mi pueblo, mi tribu y mi mañana
-para qué más-
Y teniendo tu territorio
ya no necesito conquistar la luz
ni preguntar quien hizo el cosmos o la vida
pues todas las ciudades y los continentes
me pertenecen,
me los adjudico sin permiso alguno, los tomo,
así como me ven, con mi bandera blanca
y mis ojos de can tierno
(que no ladra. O sea que muerde);
y amaso y hago panes debajo del rescoldo
pues aunque se me rompa el corazón de tanto usarlo
quiero reconocerme en ti
hoy que regreso de mi exilio
y como un aguafiestas buscarme en tu alambique.
Y digo que es inútil soñar con proclamar
la paz entre dos tribus que pelean
si vengo ahora con mi nuevo disfraz de fantasma
y mi voz de cacique
para pernoctar definitivamente en tu granero.

Pero recuerda que el mundo es un peligro amor:
de modo que cuando salgas a la calle,
llévame de talismán junto a tu pecho.


Canto para el retorno victorioso de los pájaros

Porque el amor es el único atajo
que lleva hacia la vida
con el agua de mis cántaros
celebro entusiasmado el júbilo del río
que viene de tu altura
-como el ave que vuela libremente hasta que una saeta
traspasa su corazón-
y caminando así, descubro a Dios
entrando intempestivamente a su escondite: 
voy a su encuentro antes que su ira consuma la hojarasca
y golpeo con mi cayado de pastor la puerta de su predio
para averiguar si fue Él quien dividió el mar
con su poder inmenso y su grandeza,
secó los ríos impetuosos y echó a las ovejas de su prado::
hizo que sus relámpagos alumbraran el mundo
y estremeció con su voz de trueno el torbellino;
por el Dios de la victoria que quebranta
el poderío de los necios
y crece sobre la vieja heredad de los sarmientos.

Y entonces bramo debajo del espino y entre las matas
y raíces del enebro
y ya no sé si debo preguntar
si el cuervo de la cañada está buscando el rastro
de la culebra sobre la peña
mientras bebo como Job el agua de mi propia cisterna 
y los raudales de mi propio pozo-
Y sólo se me ocurre cantar como hacedor de prodigios
por el retorno victorioso de los pájaros
algún día.


CONFESIONES DE UN ARBOL ******

 


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